Las Crónicas del Fuego Azul: Memorias y Vivencias de Alastor de Mystra

​

Hay noches en que el aire de Amn no huele a tierra mojada ni a pinar, sino a ceniza vieja y a secretos sepultados en criptas que los hombres sensatos jamás debieron abrir. Al caer la niebla sobre los llanos de Verdelinde, sentí ese peso denso y gélido en la boca del estómago: la certeza de que el mal en este reino ya no acecha únicamente en las lindes del bosque o en las ruinas olvidadas, sino en los pasillos enmoquetados de las academias y en los concilios donde la magia se pervierte en moneda de cambio, ambición y vanidad.

Alcé mi báculo de fresno y deslicé la diminuta llave de latón por la ranura de marfil pulido. Con un murmullo en las viejas consonantes del netherino clásico, rasgué la tela de la realidad. Un umbral de ocho pies de altura ardió con un resplandor de oro pálido en mitad de la neblina, abriendo paso a la estancia suspendida en el Éter. Pero incluso al cruzarlo y cerrar el portal tras nosotros, el frío del mundo exterior parecía filtrarse como un vaho invisible entre las maderas del refugio.

Allí tomé asiento frente a maese Alaric Thorne. Mientras vertía el agua en las copas de cristal, mis dedos buscaron instintivamente el prisma de cuarzo en el bolsillo, haciéndolo rodar con lentitud sombría. No había luz de sol para descomponer en siete colores; solo la llama temblorosa de una vela solitaria que proyectaba sombras alargadas y vacilantes sobre las paredes, como espectros que aguardaban su turno para escuchar.

—Deseo la verdad sobre Caravasar —dije en una habla templada, clavando en él mis ojos de zafiro—. Sin las máscaras con las que los hombres cubren sus vergüenzas.

La confesión de Alaric cayó sobre la mesa como tierra arrojada sobre un ataúd abierto. Obara Alghul, aquel siervo de Thay con olor a bálsamo de tumba y azufre, no había mentido del todo. La Decana Jadzia Odger había convocado una marcha hacia las sombras, y en los páramos de Caravasar los arcanos de la Schola terminaron caminando codo a codo con abominaciones y no-muertos engendrados por la ponzoña de Murann. Alaric llegó tarde, pero vio lo suficiente: vio la amalgama impía de voluntades, vio los rostros marchitos y sintió el colapso del espacio cuando quedaron atrapados en las simas hostiles de los planos paraelementales, donde el fuego quema sin luz y la materia devora el aliento de los vivos.

Un escalofrío lacerante recorrió mi nuca. Tratar con los muertos vivientes de Murann no es un simple error de cálculo político; es una profanación directa contra la armonía sagrada de la vida, una herida abierta y purulenta en el cuerpo mismo de la Urdimbre.

Fue entonces cuando Alaric me miró con ojos cansados, ojos de quien ha visto marchitarse demasiadas promesas bajo el cielo plomizo del sur. Me habló como un hermano mystrense que contempla el abismo desde el borde del precipicio:

En este suelo maldito nadie es santo, Alastor. Ni Obara, con sus manos teñidas de sangre y nigromancia roja; ni Jadzia, que arrastra en sus venas la noche eterna y el vacío de los umbras; ni siquiera Sariel, a quien no en vano apodan la Luna Sangrienta. Todos guardan un rincón podrido en el alma. Todos se aborrecen con un rencor antiguo y todos querrán susurrarte al oído para arrastrarte a sus ciénagas y usarte como escudo en sus guerras personales.

Sus palabras flotaron en el aire enrarecido de la mansión como una advertencia fúnebre: Nuestra fidelidad es solo al Telar. Mantente neutral, hermano. No permitas que nadie te encadene a su oscuridad.

Apreté el talismán de plata en mi pecho hasta que el metal frío me mordió la carne. Sentí la presencia infinita y doliente de Nuestra Señora, sosteniendo los hilos quebrados de un mundo que insiste en desgarrarse. Le respondí con la solemnidad de quien firma un testamento ante los dioses: no he vuelto a Amn para saciar el apetito de tiranos ni para elegir qué veneno beber. Mi deber es proteger a los novicios que aún conservan la pureza en la mirada, blindar el Decanato del Tiempo y la Materia como un baluarte inexpugnable y enseñar que la magia no es un látigo para dominar, sino un fuego sagrado para alumbrar la noche.

Alaric asintió con un suspiro de alivio contenido, anunciándome que mañana regresará la Decana y que en la próxima dekhana el claustro votará mi nombramiento formal como Maestro. Tendremos a nuestra disposición las licencias, los hornos de golemancia y los tomos prohibidos de la gran biblioteca. Pero sé muy bien que esos pasillos de piedra guardan más trampas que los laberintos de Netheril.

Inquirí al final sobre el destierro de Gwen de la academia. Alaric admitió la niebla que rodea el hecho: Jadzia alegó heridas y asperezas con las sacerdotisas de la luna, mientras que el odio mudo entre la umbra y Sariel sigue latiendo como una llaga abierta. Recordé en silencio las palabras de mi difunto padre: Para cada historia humana hay tres versiones: la que cuenta el lobo, la que jura el cordero y la verdad que solo el polvo recuerda.

Nos despedimos sin aspavientos, como dos centinelas que montan guardia en una fortaleza asediada por espectros. Cuando Alaric cruzó el umbral dorado y el portal se cerró, la estancia quedó sumida en un silencio sepulcral.

Me hallo ahora a solas en esta cámara suspendida en la nada. La vela agoniza y el hollín empaña el cristal. Sé que al descender mañana a las calles de Athkatla estaré entrando en la boca del lobo, donde las sombras de Thay, de Murann y de los umbras danzan en torno a un mismo fuego negro. Pero mientras la chispa del Dweomer arda en mi pecho, caminaré en la penumbra sin perder el rumbo. Porque la luz no teme a la noche; fue concebida, precisamente, para vencerla.

Los Cimientos del Saber
Folio V​

​

Hay umbrales en este mundo que no solo separan estancias de piedra, sino épocas enteras en la vida de un hombre. Esta mañana, tras cruzar el atrio abovedado de la Arcanum Scholla, el eco rítmico de mi báculo de fresno me condujo hacia las antecámaras del gobierno académico. El aire en los corredores olía a tinta de agallas, a cera de sellar y a ese zumbido eléctrico y contenido que siempre acompaña a los recintos donde docenas de mentes se afanan en desentrañar las leyes del cosmos.