Gofredo
Donante voluntario de sangre
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El espeso bosque estaba más silencioso que de costumbre, la luna ausente y el espeso follaje de las altas copas de los robles cernían la más profunda e impenetrable oscuridad. Incluso el manto nevado que cubría por completo cada arbusto y cada piedra, parecía una oscura capa de pez alquitranada, como si se hubiese embreado el bosque por completo tiñendo la propia nieve de negrura.
La ausencia de brisa hacía que uno notase el frío invernal irradiando del mismo suelo. Justo al contrario de lo que se siente junto a la hoguera. Un frío húmedo, tan intenso que parecía poder tocarse.
- Maldito estúpido cabeza de chorlito!
Yâargoht estaba registrando a su compañero de batida. Una suerte que la trampa le diera en la cabeza partiéndole el cráneo en dos. El buen abrigo de piel de oso, que naturalmente ahora le pertenecía, había resultado intacto. Yâargoht se esmeraba en quitárselo cuando al descubrirle el pecho, vio un tenue resplandor dorado. No pudo evitar un respingo al comprobar que se trataba de un colgante con la filigrana de un hacha bifacial hecha de cobre.
El profundo instinto de supervivencia oportunista, arraigado en las raíces Goblin desde el primero de sus ancestros, impulsó la mano de Yâargoht directa a la sortija. Cualquier otro día el gesto hubiese durado apenas un parpadeo, pero este Trasgo (alto y uno de los más listos de su leva) hoy no se encontraba bien.
Yâargoht no podía entender la sensación que le oprimía la boca del estomago. Era como si al arrancar la joya del pellejo sin vida de su compañero este fuese a explotar en llamas o algo parecido. Miró los ojos sin vida del trasgo y se sintió todavía peor. – “Quizá hay gases, o la zona está envenenada” - se mintió a si mismo. Con los ojos llorosos a causa del intenso frio.
Deshizo el nudo del collar y se lo llevo al bolsillo cuidadosamente enrollado, de nuevo algo insólito, ya que la velocidad a la que un trasgo se lleva algo al bolsillo sólo puede verse superada por el rapidísimo acto reflejo de apuñalar una espalada, don que cada trasgo obtiene de los dioses al nacer y que domar cuesta meses de instrucción y la baja de decenas de reclutas durante la época de adiestramiento.
Ando cabizbajo de vuelta al territorio Goblin, con la mano sobre el vientre y observando sus botas rompiendo la superficie virgen que crujía escandalosamente a cada pisada que Yâargoht daba. Se adentró en un gigantesco claro cubierto de nieve y despejado de cualquier arbusto o matorral, tan llano que una noche de plenilunio hubiese parecido un lago de plata.
La nieve empezó a perder rápidamente su negrura, y tras adquirir por un instante un tono grisáceo, inmediatamente se tiñó de un anaranjado que bailoteaba proyectando danzarinas sombras acompañadas por el crepitar de…. ¡una antorcha!
El cabo Brenan no podía dar crédito a lo que veía. Estaba cruzando el gran claro cuando vio aparecer un trasgo a quinientos pies. El trasgo se había dirigido directamente hacia él paseando tranquilamente. Lo primero que pensó es en una trampa o emboscada, el principal temor de un “correo a pié” como él. Pero ninguna otra criatura emergió del linde del bosque y la posición central estaba incluso fuera del alcance del mejor arco largo compuesto que ningún trasgo sería nunca capaz de tensar.
-Tal vez sea un mensajero como yo- pensó Brenan. Y el pensamiento le paralizó. Cualquier otro día hubiese abatido con su pesada ballesta cualquier goblinoide a simple vista. Pero esta noche el mensajero de la 3ª de batidores no se encontraba bien. Sentía raro, una extraña mezcla de debilidad, nostalgia y felicidad le había acompañado desde primera hora de la mañana, se sorprendió así mismo sonriendo estúpidamente a cualquier persona con la que se cruzaba. Sospechó de que Hanna, la fea y gorda hija del posadero, al fin se hubiese salido con la suya, pues ya la había sorprendido dos veces tratando de verter un filtro de amor en su sopa... Todo el día fue irreal pero este Trasgo avanzando despacio hacia él totalmente desprotegido era el colmo.
El trasgo estaba inmovilizado por el terror. De sus ojos, abiertos como platos, se vertían lágrimas que rodaban por unas sucias mejillas hasta que se detenían por congelación antes de terminar su recorrido. Brenan ignoraba que los Trasgos pudiesen llorar, aquellos ojos negros inundados de lagrimas, centelleaban cálidamente a la luz de la antorcha, ablandando su temple de soldado y manteniendo sus dedos lejos del mecanismo de la ballesta.
Apenas cinco pasos separaban a Yâargoht del gigantesco humano. El pánico lo había dominado y veía borroso a causa del intenso frío que le hacía llorar los ojos copiosamente. Maldijo para sus adentros comprendiendo al fin que se esa extrañeza que sentía durante todo el día no era veneno ni conjuro, sino simplemente la compañía de la muerte que había andado junto a él esperando el momento preciso para llevarle, “este” momento. El embrujo de la parca era tan fuerte que incluso delante de asqueroso humano no sintió la habitual punzada de odio, ni el deseo de abrirle las tripas, en lugar de eso pensó en su nuevo y precioso colgante, en lo poco que lo había disfrutado y en que se perdería para siempre, ya que los humanos queman los cuerpos del enemigo, casi nunca los registran para tomar las cosas de valor y el cobre funde bajo cualquier llama fuerte. Despacio, muy despacio, consciente que este sería el último movimiento voluntario que realizaría en su vida, el trasgo se llevó una mano al bolsillo tomando el colgante mientras con la otra extendía inofensivamente la palma abierta hacia el humano, pidiéndole que retrasara el disparo mortal para permitirle hacer una última cosa.
Las manos de Brenan se cerraron con fuerza sobre el bastidor de la ballesta, estuvo a punto de accionarla justo cuando vio que el Trasgo le tendía un sucio objeto en la mano. Sin desviar el virote del blanco, el cabo bajo la vista y vio que se trataba de un miserable colgante de bronce o cobre, con más mierda incrustada que el palo de un gallinero. ¿se rendía? ¿esto era un soborno? ¿Acaso así pedían tregua los goblins, con un intercambio de presentes?. La impensable idea de dejar marchar al trasgo llorica nació en su pecho, pensó en que quizá se ahorraría el informe y el tener que buscar leña y prender su cuerpo, y esa idea creció.
–Brenan estúpido que estás haciendo ¿de verdad vas a liberar al que probablemente te mate mañana?- pensó, y obtuvo respuesta afirmativa de su alma en forma de escalofrío que recorrió su cuerpo y le puso la piel como a una gallina desplumada.
-Valeeee, quieto ahí trasguito a ver qué tengo yo para ti.
dijo Brenan en algo más que un susurro. No tenía nada de lo que pudiese desprenderse, y mucho menos para dárselo a un maldito trasgo. Al fin se le ocurrió. Bajo la Ballesta despacio, muy despacio. Desencajó el virote del canal de disparo y pensó que no era un mal virote, estaba realmente nuevo y tenía la cola perfecta con sus plumas teñidas de azul brillante. Le tendió el virote al goblin lentamente. Este pareció muy sorprendido y a su vez tendió el colgante. Sus manos se cruzaron un instante. Luego se quedaron en silencio contemplándose un eterno minuto y cada uno siguió su camino en direcciones opuestas desapareciendo por cada margen del claro.
-Extrañado viejo amigo? le dijo al animal mientras le sonreía.
El viejo Druida semidesnudo acariciaba el lomo del enorme oso pardo que le acompañaba desde hacía tanto tiempo.
Bajo la vista hacia sus pies descalzos que se hundían en la nieve. El anciano hace mucho tiempo que aprendió a convivir con las diferentes estaciones de Madre disfrutando de aquellos sentimientos y sensaciones que otros llamaban “inclemencias”.
El oso todavía seguía con el olfato la presencia de las dos criaturas que se dispersaban bosque a través y emitió un tenue gruñido de extrañeza e incomprensión. El viejo se apoyó en el cálido pelaje de su descomunal compañero mientras le susurraba.
-Lo que has visto ahí viejo amigo es un espíritu ancestral, uno de los fuertes. Tan poderoso que se aleccionaría sobre él a los aprendices en todo lo alto y ancho del círculo si no fuera por un detalle… Sólo se manifiesta exactamente en la mitad de la última dekhana del año... Ese único día al año ¿comprendes?. Por eso sólo nosotros, los ancianos, que hemos visto ya tantos y tantos veinticinco de Noctal como el de hoy sabemos de su existencia, al haber presenciado en alguna ocasión escenas como esta que acaba de suceder ahí en medio.
El oso miraba al anciano y emitió un hondo y tranquilo suspiro.
- Dime viejo amigo- dijo el viejo rascando detrás de la oreja a su compañero -¿Acaso no sientes tu el poder de este espíritu? Aquí, dentro de esta panzota tan grande que tienes? - sonrió acariciandolo- Anda, sigamos nuestro camino amigo.
Y el oso y el viejo también se alejaron...
Y el claro volvió a quedar sólo y calmo como estaba....
Y solo dos rastros opuestos de pisadas quedaron partiendo en dos el manto nevado perfecto del claro. Pisadas que, de ser rastreadas, harían cuestionarse al mejor explorador de Faerûn si realmente ya lo ha aprendido todo de su oficio.
// Quedan 8 días, deseo que experimentéis la fuerza de ese espíritu al máximo ¡Feliz Navidad!
La ausencia de brisa hacía que uno notase el frío invernal irradiando del mismo suelo. Justo al contrario de lo que se siente junto a la hoguera. Un frío húmedo, tan intenso que parecía poder tocarse.
- Maldito estúpido cabeza de chorlito!
Yâargoht estaba registrando a su compañero de batida. Una suerte que la trampa le diera en la cabeza partiéndole el cráneo en dos. El buen abrigo de piel de oso, que naturalmente ahora le pertenecía, había resultado intacto. Yâargoht se esmeraba en quitárselo cuando al descubrirle el pecho, vio un tenue resplandor dorado. No pudo evitar un respingo al comprobar que se trataba de un colgante con la filigrana de un hacha bifacial hecha de cobre.
El profundo instinto de supervivencia oportunista, arraigado en las raíces Goblin desde el primero de sus ancestros, impulsó la mano de Yâargoht directa a la sortija. Cualquier otro día el gesto hubiese durado apenas un parpadeo, pero este Trasgo (alto y uno de los más listos de su leva) hoy no se encontraba bien.
Yâargoht no podía entender la sensación que le oprimía la boca del estomago. Era como si al arrancar la joya del pellejo sin vida de su compañero este fuese a explotar en llamas o algo parecido. Miró los ojos sin vida del trasgo y se sintió todavía peor. – “Quizá hay gases, o la zona está envenenada” - se mintió a si mismo. Con los ojos llorosos a causa del intenso frio.
Deshizo el nudo del collar y se lo llevo al bolsillo cuidadosamente enrollado, de nuevo algo insólito, ya que la velocidad a la que un trasgo se lleva algo al bolsillo sólo puede verse superada por el rapidísimo acto reflejo de apuñalar una espalada, don que cada trasgo obtiene de los dioses al nacer y que domar cuesta meses de instrucción y la baja de decenas de reclutas durante la época de adiestramiento.
Ando cabizbajo de vuelta al territorio Goblin, con la mano sobre el vientre y observando sus botas rompiendo la superficie virgen que crujía escandalosamente a cada pisada que Yâargoht daba. Se adentró en un gigantesco claro cubierto de nieve y despejado de cualquier arbusto o matorral, tan llano que una noche de plenilunio hubiese parecido un lago de plata.
La nieve empezó a perder rápidamente su negrura, y tras adquirir por un instante un tono grisáceo, inmediatamente se tiñó de un anaranjado que bailoteaba proyectando danzarinas sombras acompañadas por el crepitar de…. ¡una antorcha!
El cabo Brenan no podía dar crédito a lo que veía. Estaba cruzando el gran claro cuando vio aparecer un trasgo a quinientos pies. El trasgo se había dirigido directamente hacia él paseando tranquilamente. Lo primero que pensó es en una trampa o emboscada, el principal temor de un “correo a pié” como él. Pero ninguna otra criatura emergió del linde del bosque y la posición central estaba incluso fuera del alcance del mejor arco largo compuesto que ningún trasgo sería nunca capaz de tensar.
-Tal vez sea un mensajero como yo- pensó Brenan. Y el pensamiento le paralizó. Cualquier otro día hubiese abatido con su pesada ballesta cualquier goblinoide a simple vista. Pero esta noche el mensajero de la 3ª de batidores no se encontraba bien. Sentía raro, una extraña mezcla de debilidad, nostalgia y felicidad le había acompañado desde primera hora de la mañana, se sorprendió así mismo sonriendo estúpidamente a cualquier persona con la que se cruzaba. Sospechó de que Hanna, la fea y gorda hija del posadero, al fin se hubiese salido con la suya, pues ya la había sorprendido dos veces tratando de verter un filtro de amor en su sopa... Todo el día fue irreal pero este Trasgo avanzando despacio hacia él totalmente desprotegido era el colmo.
El trasgo estaba inmovilizado por el terror. De sus ojos, abiertos como platos, se vertían lágrimas que rodaban por unas sucias mejillas hasta que se detenían por congelación antes de terminar su recorrido. Brenan ignoraba que los Trasgos pudiesen llorar, aquellos ojos negros inundados de lagrimas, centelleaban cálidamente a la luz de la antorcha, ablandando su temple de soldado y manteniendo sus dedos lejos del mecanismo de la ballesta.
Apenas cinco pasos separaban a Yâargoht del gigantesco humano. El pánico lo había dominado y veía borroso a causa del intenso frío que le hacía llorar los ojos copiosamente. Maldijo para sus adentros comprendiendo al fin que se esa extrañeza que sentía durante todo el día no era veneno ni conjuro, sino simplemente la compañía de la muerte que había andado junto a él esperando el momento preciso para llevarle, “este” momento. El embrujo de la parca era tan fuerte que incluso delante de asqueroso humano no sintió la habitual punzada de odio, ni el deseo de abrirle las tripas, en lugar de eso pensó en su nuevo y precioso colgante, en lo poco que lo había disfrutado y en que se perdería para siempre, ya que los humanos queman los cuerpos del enemigo, casi nunca los registran para tomar las cosas de valor y el cobre funde bajo cualquier llama fuerte. Despacio, muy despacio, consciente que este sería el último movimiento voluntario que realizaría en su vida, el trasgo se llevó una mano al bolsillo tomando el colgante mientras con la otra extendía inofensivamente la palma abierta hacia el humano, pidiéndole que retrasara el disparo mortal para permitirle hacer una última cosa.
Las manos de Brenan se cerraron con fuerza sobre el bastidor de la ballesta, estuvo a punto de accionarla justo cuando vio que el Trasgo le tendía un sucio objeto en la mano. Sin desviar el virote del blanco, el cabo bajo la vista y vio que se trataba de un miserable colgante de bronce o cobre, con más mierda incrustada que el palo de un gallinero. ¿se rendía? ¿esto era un soborno? ¿Acaso así pedían tregua los goblins, con un intercambio de presentes?. La impensable idea de dejar marchar al trasgo llorica nació en su pecho, pensó en que quizá se ahorraría el informe y el tener que buscar leña y prender su cuerpo, y esa idea creció.
–Brenan estúpido que estás haciendo ¿de verdad vas a liberar al que probablemente te mate mañana?- pensó, y obtuvo respuesta afirmativa de su alma en forma de escalofrío que recorrió su cuerpo y le puso la piel como a una gallina desplumada.
-Valeeee, quieto ahí trasguito a ver qué tengo yo para ti.
dijo Brenan en algo más que un susurro. No tenía nada de lo que pudiese desprenderse, y mucho menos para dárselo a un maldito trasgo. Al fin se le ocurrió. Bajo la Ballesta despacio, muy despacio. Desencajó el virote del canal de disparo y pensó que no era un mal virote, estaba realmente nuevo y tenía la cola perfecta con sus plumas teñidas de azul brillante. Le tendió el virote al goblin lentamente. Este pareció muy sorprendido y a su vez tendió el colgante. Sus manos se cruzaron un instante. Luego se quedaron en silencio contemplándose un eterno minuto y cada uno siguió su camino en direcciones opuestas desapareciendo por cada margen del claro.
-Extrañado viejo amigo? le dijo al animal mientras le sonreía.
El viejo Druida semidesnudo acariciaba el lomo del enorme oso pardo que le acompañaba desde hacía tanto tiempo.
Bajo la vista hacia sus pies descalzos que se hundían en la nieve. El anciano hace mucho tiempo que aprendió a convivir con las diferentes estaciones de Madre disfrutando de aquellos sentimientos y sensaciones que otros llamaban “inclemencias”.
El oso todavía seguía con el olfato la presencia de las dos criaturas que se dispersaban bosque a través y emitió un tenue gruñido de extrañeza e incomprensión. El viejo se apoyó en el cálido pelaje de su descomunal compañero mientras le susurraba.
-Lo que has visto ahí viejo amigo es un espíritu ancestral, uno de los fuertes. Tan poderoso que se aleccionaría sobre él a los aprendices en todo lo alto y ancho del círculo si no fuera por un detalle… Sólo se manifiesta exactamente en la mitad de la última dekhana del año... Ese único día al año ¿comprendes?. Por eso sólo nosotros, los ancianos, que hemos visto ya tantos y tantos veinticinco de Noctal como el de hoy sabemos de su existencia, al haber presenciado en alguna ocasión escenas como esta que acaba de suceder ahí en medio.
El oso miraba al anciano y emitió un hondo y tranquilo suspiro.
- Dime viejo amigo- dijo el viejo rascando detrás de la oreja a su compañero -¿Acaso no sientes tu el poder de este espíritu? Aquí, dentro de esta panzota tan grande que tienes? - sonrió acariciandolo- Anda, sigamos nuestro camino amigo.
Y el oso y el viejo también se alejaron...
Y el claro volvió a quedar sólo y calmo como estaba....
Y solo dos rastros opuestos de pisadas quedaron partiendo en dos el manto nevado perfecto del claro. Pisadas que, de ser rastreadas, harían cuestionarse al mejor explorador de Faerûn si realmente ya lo ha aprendido todo de su oficio.
// Quedan 8 días, deseo que experimentéis la fuerza de ese espíritu al máximo ¡Feliz Navidad!
